jueves, enero 04, 2018

1171 - El Abuelo Conejo.

En una cálida tarde de primavera, mientras que en la superficie las flores abrían sus capullos y saludaban al brillante sol; debajo, en la madriguera, mamá conejo lamía fervientemente a su pequeño, limpiándolo cuidadosamente.

- Mamá, ¿cómo murió el abuelo? –preguntó el conejito, a mitad de su baño, mirando el retrato de su antepasado colgado en la pared.
- Querido, al abuelo lo mató un zorro cuando salió a la superficie.
- ¡Qué tonto! –bramó el pequeño-. ¡¿Por qué salió a la superficie si todos sabemos que allí afuera hay zorros y lobos que buscan devorarnos tan pronto salimos?!
- Ay, querido, no sé cómo explicártelo, pero estoy segura que algún día lo entenderás.
- No, mamá, nunca lo entenderé, salir a la superficie es estúpido.

De tal manera, los años pasaron y el pequeño conejo se convirtió en adulto, padre y abuelo viviendo día tras día en la oscura y fría madriguera sin ver más del mundo que sus laberinticos túneles de tierra y sin poder conocer el aroma de las flores, ni mucho menos sentir los cálidos rayos del sol sobre su pelaje.

Hasta que un día, al igual que lo hizo su abuelo, el conejo salió a la superficie e, instantáneamente, fue devorado por un lobo.

Fin.

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